GRACIAS A DAVID GONZÁLEZ POR TODOS Y CADA UNO DE SUS ESFUERZOS, SU TRABAJO, SU LUCIDEZ Y SUS DESVELOS, LAS PALABRAS NO BASTAN, INSUFICIENTES, LO SÉ, LO SABES, PERO AL MENOS UN GESTO, LEVE MOVIMIENTO, LEVE SUSURRO INÚTIL, PERO QUE NO SE CALLA....
tú, David González
En las noches
más frías,
cuando las sábanas
pesan
sobre el cuerpo
sigues llegando
tú, sigiloso,
rompiendo
el vértigo
de las visiones
nocturnas,
de las heridas
abiertas
que aún sangran.
Sigues
acariciando
mi mano
con la tuya,
tapando
con tu boca
el recuerdo
que me muerde
siempre
a ciertas horas.
Y sigues llegando
a tiempo
para curarme...
Título: Cuaderno griego, El Autor: Vega, Ana EAN: 9788461242863Editado por: Universos en Mayo 2008 nº 3 Esta es la 1ª edición, de 160 páginas en idioma Castellano, con encuadernación RústicaMaterias: Narrativa , Literatura asturiana en castellano Tipo de libro: General
Disponible en libreriaPrecio : 10.00 €
Autor(es): Vega, Ana Materia(s): Narrativa , Literatura asturiana en castellano Editorial: Universos
El dolor. La soledad y el frío. Cómo enfrentarse a eso. Cómo hablar de ello. Nunca hay palabras suficientes para describir ciertas miradas. Una especie de sombra entre los vivos, un no muerto. Eso eres ahora.
El dolor. La soledad y el frío. Cómo enfrentarse a eso. Cómo hablar de ello. Nunca hay palabras suficientes para describir ciertas miradas. Una especie de sombra entre los vivos, un no muerto. Eso eres ahora.
Al fin, un poco de cordura, y de justicia... triste que haya que irse tan lejos para encontrarla...
El artista asturiano Carlos Alvarez Cabrero (Oviedo, 1967) ha recibido el premio Best Directorial Debut of a Feature Film por su película “El Enigma del Atico Izquierda” (The Left Top Floor Mystery) en el 2010 Spring LA Awards de Los Angeles-California. Este premio está comprendido en el New York Film and Video Festival.
Decía silvi orión, que la amabilidad y la poesía
Como arma de destrucción masiva…
Y escandar algeet, que de niño su hombre le salió al revés,
En las mujeres de su vida…
Porque ésta rima… hasta en lo que uno desconoce.
Porque No sé nada,
de Cristina Morano, Nuria Mezquita o Lucía Fraga.
Pero sé que tuvieron abuelas:
que se quedan en carne de versos, que se esconden entre muelas.
Y escupen generaciones de razones para lidiar con corazones en guerra.
La yaya siempre hará la mejor tortilla de patata y la yaya tuya y la yaya mía…
Se vieron los huevos de hambre en algún campo de minas,
Y ahora me llora porque mi trabajo va de imaginar verdades,
Y grabarlas en realidades, a 24 cariños por segundo…
en dieciséis novenos descubro mujeres, y si me quieres,
dale al pause y dame un beso.
Ellas, son eso.
Tampoco sé de Lola Lugo,
pero nuestro experimento cuenta con una de las mejores canciones del mundo.
Los chicos, nos deciden ellos, no nuestro ruvio ni nuestro moreno.
Tal vez proyectarnos encima, sea un acurrucarnos hasta triangularnos formando esquinas… que ellos se marchen y que ellas escriban… y amor, no sea un “a dos”, sin pretensión de carretera en sin tú ni con yo… Lola ya no debe sentir dolores, y pá colmo… ni siquiera tiene blog…
Conocí a Begoña, a su hijo, y a su marido… creo que conocerla más, sería tan desfachatado como dejar de fumar… Ella es verde de blancos y negros de árbol… algo así, como la primera leona que ardió en un clavo. Por eso que fuego se apaga con agua, que decidí que Sara bailara… y entonces los cuerpos no tuvieron idioma que explicarse… A Silvia Oviedo, le sobra clase. Es el halcón de mi generación, y por Madrid, cuando ella llegó… alguien había escrito “feliz 1984”. Desde aquel día con el hang de nacho… la del gintonic ha publicado el poema más humano, editado por markus, claro. Su nombre dice que leerá de mayor, será bajista, o cuentista o musa de malasaña en otro bukowski con más djs en otra España… si no se la llevan a Suecia, y Europa sigue afilándonos las pestañas.
A Gloria Gil, también la escuché por ahí. Es guapa, es muy guapa y es muy de madri`. Y encima, decidió gastar sus días, en enseñar a escribir. Los perdedores van ganando, ya no cabe duda. Dejar de pensar en peinarse, hace años que no importa, pero por si acaso, ella nos transporta… a cuando disfrazarse era sobrevivir a los espejos.
Isabel es un bono descuento para marcharse bien lejos. Casi escribo esto con mayúsculas. Casi desaparecemos en días impares cuando para en seco y se moja bajo la lluvia. El tiempo parece pararse y eso siempre será mentira. Pero ella inspira y aguanta antes de dejar salir el último alveolo de pulmón. Sus páginas, frías de resacas, serán pájaros que guían… el vuelo cómodo, casi horizonte.
Tengo fotos, en las que Ana y yo nos parecemos un poco…
pero no tengo padre de quien quejarme (el mío es la ostia), ni hija que mostrar orgullosa, ni tanto talento para desnudarme por dentro y seguir como si tal cosa…
Tiene un duende que vete a saber qué lágrimas habrá echado, como un hechizo deslenguado porque otra cosa no, pero admiro encarecidamente que no se calla nada, y alguien protege su aroma, para que no se pierda entre tanto nudo y algún día se la coman… eso no va a pasar. Dicen que Ana es la caña… y es libre, como el mar…
Inma Luna se merece su nombre. Limpia como la luz que ni de noche se esconde. Ella sabe, que me recuerda mucho a mi madre… y que su boca no está bajo su nariz, y que se le nota el esfuerzo en forma de cicatriz, con cada rasgada de garganta. Como mi madre… Imma me enseña, me encanta. Pasar de renglón nunca es fácil.
Tan frágil… como cualquier soplo de viento de Vega. Se nos está impacientando, más de lo que aguantamos, este poema con aires de espera. Asturias es, tierra de muchos en este cuento bonito, te oigo y me excito… casi porque nunca nada es suficiente; y quien lo sabe, se me queda colgado en el orgasmo de la mente. Una ventana para los planes de Ana, y recuerdo que a veces, pensar en uno mismo, no es egocentrismo, sino deseos de verbo en togehter. My dear friend… Vukusic should be the greatest lastname… Un cine, un teatro, algún rato… para disfrutarte en empatías de actriz con cara de cansada… de seguir, aguantando con la explosión de ideas que le nacen de su raiz, germinando en el noble doble arte de autóctona de todaspartes… mujer de médula carnosa que en la sangre soledad y a veces enfado y con estas, vaya sonrisa más grande…
La música, es la hermana universal, celestial y visceral de la poesía. Hay un foro con extremos contrapuestos, duro por fuera y blando por dentro, que esto, lo explica en retóricas de escalofrío… y en él encontré, la adrenalina vieja y prematura de Ester, la que firma como Rhapsody, y sueña primero y cierra los párpados después. Hemos amado hasta la locura, hemos marcado en arena las alegrías y las penas… y aún se atreve a gritarle a los folios que los dedos al mástil y me corto la melena y por mucho que ella diga, me la pela: el poeta tiene quien le escriba… de dónde sino ibais a sacar aquellas armas de destrucción masiva…
Hay mucha mujer, plasmando su personaje a la pantalla y al papel… todos somos: editorial, distribuidor y antólogo… cuando llevas frases de otros para explicarte por qué carajo hasta el arte, se cae en la suciedad pisada del suelo. Hay mucho Blogger suelto, y ya es criterio del alma de cada uno, de empatía urbana y de mi ordenador para fuera: Jara Bedmar y Elia Maqueda – Isabel García Mellado y Violeta Castaño. Cambiarle los ánimos a cualquier extraño… A éstas me las imprimo para leer en la cama o en el baño, y aunque alguien las ha publicado, su escribir va de echar una mano a quienes tienen al lado y de paso, salvarse algún pecado y algún dolor de sonrisa de muñeca.
Compartirte porque ahora podemos… me pica en el cuello impensable de otros momentos… a estas alturas de esta película alabar que nos hacen un hueco, pues sí que vamos lentos en esto de políticas y pensamientos… pero allá va Internet plagado de metáforas con chicas que existen en una piel que nunca superará el 3d.
Y decía que decían, tayler y orión, que para mi los mejores
De esta generación llamada escritores de Blogger,
Porque co-existen nuevas formas de literatura: la de los ojos, la de los vagones de metro, la de los ese-eme-eses con el tq de traducción en logse te quiero… la de los libros que son: cuadernos de viajes on the road, la literatura pura de la calle que puede leer de músicas cualquier ciego… la literatura puta y dura, la de los periodistas, la de los guionistas, la de los sombreros…
Y es que nosotros, nos tiramos de los pelos
Porque ya no nos hace falta recogerlo.
Sino que no se nos caiga, entre tanto estrés llamado miedo.
Y si la poesía era un arma, cargada, de futuros sin espadas…
Esperemos,
Que los que vengan detrás encuentren un aliento,
Que siempre respira en el centro
De nuestras esperanzas… Esas,
las únicas,
las auténticas:
las letras.
Como arma de destrucción masiva…
Y escandar algeet, que de niño su hombre le salió al revés,
En las mujeres de su vida…
Porque ésta rima… hasta en lo que uno desconoce.
Porque No sé nada,
de Cristina Morano, Nuria Mezquita o Lucía Fraga.
Pero sé que tuvieron abuelas:
que se quedan en carne de versos, que se esconden entre muelas.
Y escupen generaciones de razones para lidiar con corazones en guerra.
La yaya siempre hará la mejor tortilla de patata y la yaya tuya y la yaya mía…
Se vieron los huevos de hambre en algún campo de minas,
Y ahora me llora porque mi trabajo va de imaginar verdades,
Y grabarlas en realidades, a 24 cariños por segundo…
en dieciséis novenos descubro mujeres, y si me quieres,
dale al pause y dame un beso.
Ellas, son eso.
Tampoco sé de Lola Lugo,
pero nuestro experimento cuenta con una de las mejores canciones del mundo.
Los chicos, nos deciden ellos, no nuestro ruvio ni nuestro moreno.
Tal vez proyectarnos encima, sea un acurrucarnos hasta triangularnos formando esquinas… que ellos se marchen y que ellas escriban… y amor, no sea un “a dos”, sin pretensión de carretera en sin tú ni con yo… Lola ya no debe sentir dolores, y pá colmo… ni siquiera tiene blog…
Conocí a Begoña, a su hijo, y a su marido… creo que conocerla más, sería tan desfachatado como dejar de fumar… Ella es verde de blancos y negros de árbol… algo así, como la primera leona que ardió en un clavo. Por eso que fuego se apaga con agua, que decidí que Sara bailara… y entonces los cuerpos no tuvieron idioma que explicarse… A Silvia Oviedo, le sobra clase. Es el halcón de mi generación, y por Madrid, cuando ella llegó… alguien había escrito “feliz 1984”. Desde aquel día con el hang de nacho… la del gintonic ha publicado el poema más humano, editado por markus, claro. Su nombre dice que leerá de mayor, será bajista, o cuentista o musa de malasaña en otro bukowski con más djs en otra España… si no se la llevan a Suecia, y Europa sigue afilándonos las pestañas.
A Gloria Gil, también la escuché por ahí. Es guapa, es muy guapa y es muy de madri`. Y encima, decidió gastar sus días, en enseñar a escribir. Los perdedores van ganando, ya no cabe duda. Dejar de pensar en peinarse, hace años que no importa, pero por si acaso, ella nos transporta… a cuando disfrazarse era sobrevivir a los espejos.
Isabel es un bono descuento para marcharse bien lejos. Casi escribo esto con mayúsculas. Casi desaparecemos en días impares cuando para en seco y se moja bajo la lluvia. El tiempo parece pararse y eso siempre será mentira. Pero ella inspira y aguanta antes de dejar salir el último alveolo de pulmón. Sus páginas, frías de resacas, serán pájaros que guían… el vuelo cómodo, casi horizonte.
Tengo fotos, en las que Ana y yo nos parecemos un poco…
pero no tengo padre de quien quejarme (el mío es la ostia), ni hija que mostrar orgullosa, ni tanto talento para desnudarme por dentro y seguir como si tal cosa…
Tiene un duende que vete a saber qué lágrimas habrá echado, como un hechizo deslenguado porque otra cosa no, pero admiro encarecidamente que no se calla nada, y alguien protege su aroma, para que no se pierda entre tanto nudo y algún día se la coman… eso no va a pasar. Dicen que Ana es la caña… y es libre, como el mar…
Inma Luna se merece su nombre. Limpia como la luz que ni de noche se esconde. Ella sabe, que me recuerda mucho a mi madre… y que su boca no está bajo su nariz, y que se le nota el esfuerzo en forma de cicatriz, con cada rasgada de garganta. Como mi madre… Imma me enseña, me encanta. Pasar de renglón nunca es fácil.
Tan frágil… como cualquier soplo de viento de Vega. Se nos está impacientando, más de lo que aguantamos, este poema con aires de espera. Asturias es, tierra de muchos en este cuento bonito, te oigo y me excito… casi porque nunca nada es suficiente; y quien lo sabe, se me queda colgado en el orgasmo de la mente. Una ventana para los planes de Ana, y recuerdo que a veces, pensar en uno mismo, no es egocentrismo, sino deseos de verbo en togehter. My dear friend… Vukusic should be the greatest lastname… Un cine, un teatro, algún rato… para disfrutarte en empatías de actriz con cara de cansada… de seguir, aguantando con la explosión de ideas que le nacen de su raiz, germinando en el noble doble arte de autóctona de todaspartes… mujer de médula carnosa que en la sangre soledad y a veces enfado y con estas, vaya sonrisa más grande…
La música, es la hermana universal, celestial y visceral de la poesía. Hay un foro con extremos contrapuestos, duro por fuera y blando por dentro, que esto, lo explica en retóricas de escalofrío… y en él encontré, la adrenalina vieja y prematura de Ester, la que firma como Rhapsody, y sueña primero y cierra los párpados después. Hemos amado hasta la locura, hemos marcado en arena las alegrías y las penas… y aún se atreve a gritarle a los folios que los dedos al mástil y me corto la melena y por mucho que ella diga, me la pela: el poeta tiene quien le escriba… de dónde sino ibais a sacar aquellas armas de destrucción masiva…
Hay mucha mujer, plasmando su personaje a la pantalla y al papel… todos somos: editorial, distribuidor y antólogo… cuando llevas frases de otros para explicarte por qué carajo hasta el arte, se cae en la suciedad pisada del suelo. Hay mucho Blogger suelto, y ya es criterio del alma de cada uno, de empatía urbana y de mi ordenador para fuera: Jara Bedmar y Elia Maqueda – Isabel García Mellado y Violeta Castaño. Cambiarle los ánimos a cualquier extraño… A éstas me las imprimo para leer en la cama o en el baño, y aunque alguien las ha publicado, su escribir va de echar una mano a quienes tienen al lado y de paso, salvarse algún pecado y algún dolor de sonrisa de muñeca.
Compartirte porque ahora podemos… me pica en el cuello impensable de otros momentos… a estas alturas de esta película alabar que nos hacen un hueco, pues sí que vamos lentos en esto de políticas y pensamientos… pero allá va Internet plagado de metáforas con chicas que existen en una piel que nunca superará el 3d.
Y decía que decían, tayler y orión, que para mi los mejores
De esta generación llamada escritores de Blogger,
Porque co-existen nuevas formas de literatura: la de los ojos, la de los vagones de metro, la de los ese-eme-eses con el tq de traducción en logse te quiero… la de los libros que son: cuadernos de viajes on the road, la literatura pura de la calle que puede leer de músicas cualquier ciego… la literatura puta y dura, la de los periodistas, la de los guionistas, la de los sombreros…
Y es que nosotros, nos tiramos de los pelos
Porque ya no nos hace falta recogerlo.
Sino que no se nos caiga, entre tanto estrés llamado miedo.
Y si la poesía era un arma, cargada, de futuros sin espadas…
Esperemos,
Que los que vengan detrás encuentren un aliento,
Que siempre respira en el centro
De nuestras esperanzas… Esas,
las únicas,
las auténticas:
las letras.
PATTY DE FRUTOS
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